и он возвратится домой к шести,
откроет двери, принесет в себе пустоту.
— я так привык отпускать. я ее отпустил.
ведь мир таков, он не состоит из святых.

здесь все как в детских войнах:
бьют безжалостно, не жалеют сил,
ждут, когда станешь харкать кровью.

ну что такого? я ее отпустил,
я не хочу,
чтоб она все время стояла у меня в изголовье.
я не хочу пить ее крепкий чай,
слушать многозначительное молчание,
знать, что она станет меня выручать,
вытаскивать из любого отчаяния.

это такая страна, времена такие:
все вокруг друг для друга чужие.

каждый сам за себя, ждет удара в спину.

ну что такого? я ее отпустил...
или, может, покинул.

поплачет, успокоится. все это слабости,
сентименты.

в конце концов ничего фатального,
бог, или кто там вместо него,
станет присылать ей разрисованные конверты:
семья, хорошая работа, дети, когда-нибудь внуки.

я стану лишь воспоминанием, исчезну как покойник,
на девятые сутки.

ну что такого? я ее отпустил, я не обещал ничего.
у меня ведь хватает сил, и у нее хватит сил.
ведь любить сейчас — это словно бы шагнуть в огонь.

и он возвратится домой к шести.
включит, затем погасит свет.
только что-то станет дрожать в груди.
— я ее отпустил, но почему же она
не отпускает меня в ответ?

22 мая 2014 г.
Наташа Денисова