Это Останкино, это история, парень.
Это то, что ты знаешь, что я знаю.
Это Moscow-city, Moscow side, парень.
Это Кириленко, не мать его, Коби Брайант.

Это когда тебе одиноко в час пик,
Или, это когда ты привыкаешь к смогу или пыли.
Сотни районов и один, который дорог.
Это с аэропорта полторы штуки в город.

Минуты-минуты, часы проводим в метро,
Когда час пик и ты голоден, мыслями о Фол*.
Когда в кармане полтина, а впереди неделя,
Я сомневаюсь, что мне повезло на самом деле.

Эти места, по-любому, знакомы любому,
Ты с этих домов, парень, ты с этих районов.
Эти места, по-любому, знакомы, и снова
Гуляю по тем же лабиринтам под треки Hova*.

Через Арбат до набережной, до Москвы-реки,
Это мой дом, это твой дом.
И когда по Садовому нарезаешь круги,
Это мой дом, это твой дом.
Там, где тротуары рисуют узор,
Это мой дом, это твой дом.
И мои слезы не позор,
Это мой дом, это твой дом.


Это только название, что Пруды чисты,
Это мое признание в моей к тебе любви,
Это на фоне крестов храма знак мерседеса,
А на фоне моего фото - Красная Пресня.

Лейся песня, в моих наушниках лейся,
Я каждый день наблюдаю в метро эти рельсы,
Саквояжи, баулы, тележки, кейсы.
И еще одно лицо чики, что прется с кэйси.

Ночью - пустой МКАД, днем забитая Тверская,
Это шум мегаполиса, что слух ласкает.
Это радио Next на FM-частоте,
Это Город Москва на Москве-реке.

Блин, клин возле входа в r'n'b-club,
Им похер, что Vujee* или No Doubt,
Это тысячи наций, что собраны как Lego,
Выше многоэтажек только мое эго.

Для нее нет королей, нет ладьей и дамок
Это Москва, это Россия-мама.

Через Арбат до набережной, до Москвы-реки,
Это мой дом, это твой дом.
И когда по Садовому нарезаешь круги,
Это мой дом, это твой дом.
Там, где тротуары рисуют узор,
Это мой дом, это твой дом.
И мои слезы не позор,
Это мой дом, это твой дом.

Это моя Москва, это моя Москва
Я люблю тебя.