Теперь весь мир стоит на краю, глядя вниз в чертово пекло. Все эти либералы, интеллектуалы, сладкоголосые болтуны… и отчего-то вдруг никто не знает что сказать. Подо мной этот ужасный город, он вопит, как скотобойня, полная умственно отсталых детей, а ночь воняет блудом и нечистой совестью.

Кто-то из Грота, 25/17. Ага. Здесь Засада.

Песок по озерам временем прополощен.
За тучами светила молчат, двигаемся наощупь.
Походу неба ясного скоро совсем не будет,
Нам не хватает времени, нам нужны люди…
Небоскребы и бараки, подъезды и хижины,
Крадучись неделями бродим по следу выживших.
И среди псов цепных, ненавистью укушенных,
Мы счастливы найти одну непорочную душу.
Одну надежду продажному миру назло.
За тысячами спин одно белоснежное крыло.
Держимся единицами в заболоченной яме,
Не сдаемся, греемся жаром сердец пламенных.
Облиты кровью, глотаем призрения яд.
В месиво с ордой за один достойный взгляд.
Толпа орет: